Rennes, dimanche 6 janvier.
Dehors, il ne fait pas vraiment froid. Juste un petit crachin breton qui pleure depuis des jours sur des nuits d'errance. Le froid qui les fait frissonner est à l'intérieur, là où s'emmagasine la fatigue des journées à marcher sans but dans la ville, en attendant la réouverture des portes du foyer. Le froid il est dans la mémoire des corps recroquevillés dans les halls de gare, d'hôpital, dans les stations de métro, les encoignures de portes. La glace, elle se niche dans les devantures de Noël inaccessibles aux enfants, dans le sourire des passants ingénus et inconscients.
File indienne, ombres dans la nuit. Silence ouaté de crainte. Est-ce que ça va marcher ?
Une porte, un couloir, des couloirs, encore des couloirs, des pièces, des escaliers, partout. « T'es où ? C'est par où qu'on est arrivés ? J'suis perdu ! ». Petit à petit, des rires fusent. C'est incroyable comme c'est immense. En plus, il y a de l'eau ! Et de l'électricité aussi ! Curieux : il fait pas froid, c'est peut-être chauffé ? « T'as pris quelle chambre toi ? ». « Le bureau du directeur ! Il y a même une porte capitonnée ! ».
Tout est propre, impeccable. Ça fait plus d'un an que c'est fermé. Bâtiment public, ancienne direction des services vétérinaires, DDASS, agence régionale de la santé ... Partis où ? Services supprimés ou éclatés, ici ou là, dans d'autres lieux, parfois loués à prix d'or par l'État dans le parc immobilier privé (privatiser les bénéfices, nationaliser les déficit).
Ici, la ventilation ne s'est jamais arrêtée et il reste 200 litres de fuel dans la cuve. Dehors des dizaines de personnes à la rue en plein hiver, parfois des bébés. Pas grave : « comme le changement c'est maintenant, on réfléchit ».
Enfin, pas que. « On » agit, aussi.
Pendant qu'au 7° ciel de la réquisition les sourires illuminent tous les visages, pendant qu'on s'embrasse pour fêter ça, pendant que les militants sortent les couvertures et les galettes des rois (« avec un doigt de café, s'il te plaît »), dehors les robots-cops s'activent, bergers allemands à l'appui (faut bien ça pour chasser les enfants).
Pas de ronds de jambes inutiles. L'opération com de la préfecture est terminée, on va droit au but, avec les moyens adéquats. « Vous sortez immédiatement ». Pas le temps de prendre ses affaires. Matraque au collet. Les chiens sur les talons. Bousculades pour les plus lents et pour les militants qui essaient de prendre des photos. En 10 minutes s'est bouclé. « Toute façon, on les connaît bien leurs tronches ». « Leurs figures, Monsieur, leurs figures ».
On essaie de se recompter dehors, dans le noir. Il en manque deux. Deux militants.
Brusquement, on les voit apparaître, cernés par un groupe de nindjas. Des fois qu'ils soient super forts et super dangereux, deux précautions valant mieux qu'une, ils ont été menottés les mains dans le dos.
« C'est quoi cette démocratie ?! » lance un migrant.
C'est quoi ces gens, élus par le peuple sur des valeurs de justice sociale, de solidarité, d'humanité et qui commanditent ça ? Que faudra-t-il pour qu'il sortent de leurs dorures et de leurs compromissions ? La mort de froid d'un enfant dans la rue ?
Messieurs et Mesdames les gouvernants, en plus d'être des traîtres, vous êtes des hors-la-loi car la loi oblige l'État à la protection des personnes. Et dans mes livres de petite fille, on m'a appris que les hors-la-loi finissaient toujours par être punis.
Joëlle Couillandre

C'est vrai, migrants et militants ont cru pendant quelques minutes qu'ils allaient pouvoir à nouveau se poser pendant quelques semaines dans ce nouveau lieu accueillant. 
Mais le bruit des bottes dans les escaliers a rapidement rompu cette sérénité éphémère. 
Bâtiment d'Etat...Le voilà l'Etat avec ses chiens et ses représentants prêts à bafouer le droit à coups de matraque. Il est plus réactif à protéger son patrimoine que les migrants ! 
Au bout du couloir, j'aperçois Y. qui se fait menotter. C'est quoi ce délire ? Que lui reproche t-on ? Je ne lâche pas mon appareil photo, et je continue d'accumuler les preuves tandis que les policiers s'avancent vers moi en me sommant d'arrêter de filmer. Le premier arrivé sur moi me bouscule en envoyant voler mon appareil photo. Je lâche "connard", un cri du coeur qui va me coûter 12h de GAV. Je suis plaquée au mur et menottée serré dans le dos. 
L'offensé m'attrape par le bras et m'entraîne avec Y. et son body-gard dans les méandres ce vaste bâtiment en distribuant au passage un coup de matraque à un migrant qui tente de s'approcher de nous pour nous témoigner sa sympathie. Je me mords la lèvre ne pas aggraver mon cas en lui délivrant une bordée d'insultes. 
En sortant j'aperçois Claude Fleutiaux, le secrétaire général de la Préfecture, qui surveille les opérations, portable collé à l'oreille. Je lui lance un "Bonsoir Monsieur Fleutiaux", l’empêchant de feindre de ne pas de me voir. 
"Ce n'est pas bien ce que vous faites Madame B, c'est illégal".
"Vous aussi !".
 Fin de la discussion, je suis entraînée dans le fourgon avec Y. Nous observons en silence la fin de l'évacuation, avant d'être transférés au commissariat central.
En arrivant dans les locaux de la police, nous apprenons que Y. sera libéré rapidement, mais que je suis placée en GAV pour outrage. Au bout d'une heure, on nous retire les menottes qui endolorissent nos poignets et je suis placée en cellule. L'endroit est sale et le confort est spartiate. Ma voisine hurle à la mort. 3 h du mat, je rencontre une première avocate commis d'office qui me conseille de faire profil bas, car c'est cher payé pour un mot de trop. Pas le genre de la maison, mais je promets d'essayer... Retour en cellule, je finis la lecture instructive des graffitis. 8 h une collation. 9h30 enfin l'audition avec un nouvel avocat commis d'office. 
Je reconnais les faits, mais j'argumente pour expliquer cette invective : L'interpellation arbitraire de Y, la Pref qui bafoue la loi, les méthodes utilisées... Je relis l'audition qui ressemble à un tract. 
J'apprends que "le connard" est un commandant et je ressors à 11h30 avec un rappel à la loi, après avoir posé pour les photos et donné mes empreintes. 
La prochaine fois, je me contenterai de hurler en silence mon dégoût de cette politique face à ses exécutant, en continuant à la dénoncer haut et fort dès que l'occasion me sera donnée. 
Carole B.